Neo Vampiros 26: Naufragio de Sangre

El arte de Toon Hertz (21)

Neo Vampiros 26
“Naufragio de Sangre”
Por: Darío Valle Risoto

Tener la menstruación puede ser algo normal para la mayoría de las mujeres o una verdadera tortura para algunas, ese era el caso de Paula. Una vez por mes pasaba casi cinco días en cama con imponentes dolores en el bajo vientre, un carácter terrible y mucha desilusión frente a la vida. Solo fuertes analgésicos lograban calmarla, según su terapeuta debía afrontar el hecho de ser mujer y tratar de vivir con lo que la naturaleza le había deparado.
__ ¡Vos porque sos hombre hijo de puta! __Le contestó y el doctor permaneció impertérrito, cuatrocientos dólares la hora bien valen un insulto.

Lamentaba no haber nacido con huevos, los tipos no se inmutan por nada, parecen no sufrir, se la llevan de arriba y encima alardean cuando penetran por primera vez a una mina como si fuera una especie de hazaña.
Paula a tomó cuatro Noveminas y caminó fuera de la habitación, se dio un baño viendo los hilos de sangre que le bajaban por las piernas cuando un nuevo dolor, como un mordisco interno la hizo sentirse desgajada.
__ ¡Lorena, a vos esto no té pasa! __Gritó llorando e inmediatamente comprendió que si no paraba la iban a internar.
La empleada entró alarmada. Le dijo que no era nada mientras se vestía, casi no le quedaban toallas femeninas y mucho menos paciencia, así que luego de vestirse subió al Nissan rojo y tomó rumbo al Prado.

La radio informaba de la muerte del veterano policía Romeo García por motivos pasionales, pero ella no creyó una sola palabra de los periodistas en referencia al móvil del asesinato desde el primer reporte de la mañana.
__ ¿Lo mataste por mí?
Lorena permanecía sentada en silencio en el sótano, la había escuchado llegar a la casa y esperaba que entrara a su recinto privado tal como lo hizo, sintió una marea de sangre contenida, fruto del ciclo menstrual de su amiga y se aferró tan fuerte a los candelabros de bronce que los dobló.
__Yo no lo maté, te dije que cuando menstrúes no vengas a verme. __Le dijo mostrando sus ojos lobunos y dos imponentes colmillos blancos.

Paula movida por su sentido de supervivencia subió corriendo la pequeña escalera de caracol hacia la planta baja, en el camino su crucifijo cayó sobre los escalones alfombrados. Lorena lo levantó, si no se sintiera tan sedienta hubiera sonreído por la ingenua religiosidad de su amiga.
Paula casi se cae al pisar la alfombra del living, pensaba que Lorena la iba a atacar cuando la vio aparecer como una exaltación animal dispuesta a saltar sobre su cuello. Trastabilló aterrada, le pareció enorme e inmensamente remoto el recinto de pisos brillantes, la araña pendiendo del techo solemne e impertérrita frente al inminente ataque depredador.

Lorena saltó unos siete metros sin hacer ruido y arrancó de cuajo la puerta secreta que ocultaba las bolsas de sangre que guardaba para casos urgentes, mordió una vaciando el vital elemento sintiendo que poco a poco sus manos recuperaban la tersura y sus garras volvían a ser uñas. Cubierta de rojo líquido volvió a tomar de otra hasta que apretando el recipiente vacío se apoyó en una de las columnas. Paula seguía junto a la puerta de calle apretándose el abdomen y llorando.
__ ¿Lo mataste por mí?
__Te dije que no, no seas niña, ya me calmé, no vuelvas a jugar con la sangre porque estás ofreciendo tu vida por nada.
Se fue caminando hasta el espacioso baño y la ducha automática se abrió para que la hemoglobina que le cubría el pecho drenara hacia las tuberías, aún sentía con sus finos oídos el sollozo de Paula al borde del histerismo.

__ ¡Cómo nueva! __ Dijo poco después abriendo los brazos al salir de su habitación, tenía un vaquero negro y un buzo Hering blanco como únicas ropas, aún seguía descalza y Paula junto a la puerta continuaba petrificada.
__ ¿Lo mataste por mí?
__Felicia Morrigan se llama la asesina, llegué antes que la policía y la olfatee, es como yo, más bien como Henrich pero mucho más fuerte, te pido que si por casualidad la llegas a ver que huyas lo más lejos posible de ella porque no tendrías posibilidades de sobrevivir a su ataque.
__ ¿Y al tuyo?
__Acabas de ver que nunca te atacaría pero antes de irte por donde viniste recuerda lo siguiente.
__ ¿Qué? __Preguntó sollozando.
__Que los animales a veces no reconocen a sus víctimas.

Juicio y Castigo

El último hombre honesto

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El último hombre honesto
Por: Darío Valle Risoto

Creo que fue en el invierno de 1974 cuando mi padre lo vio por última vez, me dijo que frecuentaba aquel café que se encontraba en la esquina de Munar y Ocho de Octubre, ahora ya no existe ese Bar donde los parroquianos se conocían todos y se saludaban como amigos o se convidaban como hermanos, tampoco existe aquel hombre al que me quiero referir.

Mi padre pudo haber sido también uno de la misma raza que aquel caballero de mirada despierta y rostro apacible más no exento de esas arrugas que marcan los trajines del alma. Pero mi padre murió en mil novecientos ochenta y tres y este hombre solía verlo yo caminando como transparente por el barrio hasta más o menos el noventa y dos. Puedo equivocarme en las fechas más si tengo clavadas en la memoria algunas frases de mi viejo que parecían como escritas sobre piedra.

Debería dejarles una lista y sería inútil, mejor prefiero anotar que aquel hombre cincuentón no tenía familia pero descollaba en sus acciones la falta de amor que la vida le había dado, lo equilibraba muy bien porque era maestro de una escuela rural donde se transformó en el mentor y segundo padre de todos los gurises y como una luz para aquel pueblo perdido de la mano de dios si es posible que haya dios y que las tenga. Notemos que las gentes sencillas parecen estar de verdad vidas en claro contraste con nosotros los citadinos que vivimos embriagados por el humo del consumo estéril y siempre destructivo.

Tenía dos trajes aquel hombre, fumaba como mi padre cigarrillos negros y siempre abría la escuela rural a las siete en punto de la mañana y al izar la bandera algunos manifestaronme años luego, que se notaba en su mirada cierto desconsuelo. Quizás porque le tocó vivir momentos duros y sin doblegarse se arrepintió con cada golpe eléctrico de pertenecer a la humanidad donde los hombres se vuelven salvajes por cualquier tontería.

__ La patria es la familia, los amigos, un trozo de pan caliente, las manos acariciando un gato, la patria es el amor, sin el no es nada, ni patria ni mierda. __Así le enseñó a los gurises aquel día en que la escuela bajo un chaparrón recordaba la gesta emancipadora de los criollos contra la madre patria española.

Bueno, esta suma de palabras quizás inciertas son algunas de las frases que mi padre recordaba sobretodo luego de tomarse unas grapas con limón en algún barsucho sobreviviente, ya tenía cáncer y solía despedirse en silencio de las cosas rememorándolas como suelen hacer todos los hombres que saben que les queda poco. Bueno, espero que no sea mi caso…

Aquel hombre honesto jamás solía pedir algo que sintiera merecer o echarle en cara a la vida las cuentas en franca pérdida de afectos, sin embargo solíamos sentir su tristeza como un perfume cuando pasaba a nuestro lado. Mi padre cierta vez me lo presentó y al darle la mano noté una energía que no podía pertenecer a esta tierra.

Lo vimos alejarse bajo la lluvia y mi padre me dijo que era el último de los hombres honestos que ya no trae más este mundo que se va consumiendo como si nos cayéramos en un hondo pozo, asfixiados por las cosas.

Con los años creí reencontrarme con mujeres y hombres tan honestos como este hombre anónimo y gris pero siempre fueron como los espejismos en un desierto de edificios grises y rostros perdidos. Mi viejo me lo había advertido pero aún me resisto en creerlo y es que hubo una vieja estirpe de hombres completos, de verdad y llanos que ya no vendrán más a mejorar esta tierra.

La niña palida

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Por: Darío Valle Risoto

Mi abuelo tenía una hermosa casa en el barrio Sayago, yo iba de niño a eso de los once, doce años a pasar muchos domingos, era una casa hecha por él de un solo cuarto con galpón pegado al fondo donde mi abuelo hacía vino, una cuadra de campo bien cultivado era todo su orgullo donde plantaba algunas vides, tomates, maíz y otras verduras.

Cierta vez, creo que fue un verano por los años setenta me dijo disgustado que un animal le estaba matando las gallinas, pensó que era un perro o un gato pero por más trampas que puso seguían faltándole plumíferos.
Su gallinero era uno de sus orgullos, era pequeño y muy cuidado, todo un hotel para las ponedoras que eran cerca de cincuenta más el gallo que se llamaba Toto.

Yo no tenía teléfono así que el abuelo se comunicaba conmigo cierta veces llamando a una vecina de la cuadra de casa, aquel día la señora Soledad me vino a decir que el abuelo me necesitaba lo antes posible. Mi padre me dio dinero para un taxi pensando que tal vez estuviera enfermo y fui solo porque en aquellos días madre, su hija, estaba enojada con él porque la había tratado mal en nuestra última visita. Gallego duro y torpe el abuelo Cosme era buen tipo pero a veces se extralimitaba siendo duro con mi madre sobretodo porque apreciaba tanto a mi padre que lo defendía hasta lo indefendible.

Afortunadamente lo encontré bien aunque preocupado, feliz de que fuera su único nieto me recibió con un gesto de nerviosismo porque al fin había descubierto que “el animal” que le mataba las gallinas, se trataba de una niña.

Y para mi sorpresa la tenía atrapada en el altillo sobre el galpón donde hacía el vino, era una jovencita de unos doce años que encontró casi desnuda tomándole la sangre a una gallina recién muerta.

Nunca esperé que me crean esta historia pero fue verdad y el abuelo tanto como yo nunca supimos de donde salió María y ni siquiera si se llamaba así, porque apenas hablaba. Eran épocas de dictadura así que pensamos, más bien él pensó, que se trataba de alguna hija de desaparecidos.
Tenía la piel extremadamente blanca, era una niña por demás delicada de cabellos color trigo que temblaba de frío y estaba casi desnuda con un vestido raído cuando el abuelo la encontró de rodillas alimentándose de la sangre de una de sus queridas ponedoras.

No se porque el abuelo la crió desde entonces, María nunca creció, cuando yo cumplí veinte años luego de regresar de Canadá donde nos habíamos ido a vivir con mis padres la volví a encontrar cuidándolo porque el abuelo se moría.
Mis padres siempre creyeron que era la hija de algún paisano amigo del abuelo pero de verdad nunca supimos su verdadero origen y aunque comenzó a hablar nunca lo contó, lo que si descubrimos era que en realidad esa niña era un vampiro.

No se como se alimentó todo esos años sin crecer ni un poco, pero tenía un gran amor por el abuelo al que llamaba “padre” y heredó la casa luego de que él murió, cuando fue necesario María desapareció para siempre y para mi siempre será un misterio esa extraña niña que alguna vez fue el único consuelo para un hombre viejo y solo que casi no tenía mayor contacto con el mundo que su nieto y su dedicación a su pequeña huerta y bodega.

Domingo, 3 de febrero de 2013

Neo Vampiros 25: Adiós García… Hola Morrigan

El arte de Toon Hertz (20)

Neo Vampiros 25
“Adiós García… Hola Morrigan”
Por: Darío Valle Risoto

Romeo García aceptó caliente las amonestaciones de su superior al mando, no le estaría permitido seguir con la investigación de las muertes que extrañamente afrontaban los ex torturadores o sus amigos.
__Mire García, le faltan dos años para jubilarse, así que no me rompa los huevos, este tema está en asuntos de la Interpol, cuando usted se mete a averiguar que hace un ciudadano austriaco en este país esto comienza a molestar arriba y no me diga que no pidió datos sobre su casa en Montevideo.
__Si señor, lo siento.
__ ¡No diga nada y vaya a llenar formularios!
Cuando se retiró del despacho, una mujer rubia, alta y de tez pálida salió desde una habitación lateral y se acercó al jefe Echenique.
__Aquí tiene los dos mil dólares que le prometí, siempre es bueno encontrar colaboración internacional entre nosotros.
__Señorita Morrigan, a las órdenes, la policía uruguaya tradicionalmente está dispuesta a colaborar con la Interpol, si necesita apoyo… __Dijo mirando la imponente curva de su vestido que parecía una pintura negra sobre sus nalgas__ Si necesita apoyo, no tiene más que llamarnos.
__Como le dije, este es un asunto confidencial que involucra drogas y contrabando de antigüedades, cualquier intromisión puede hacer que no localicemos a los verdaderos cabecillas de esta banda internacional.
__ ¡Seguramente son comunistas! __Dijo golpeando su escritorio y escupiendo. Desde la pared el rostro pintado de Artigas pareció avergonzarse.
__Obviamente __Dijo ella y se despidió.

Romeo García fue a hacer todo lo que podía dadas las circunstancias, agarrarse un buen pedo en su acostumbrado Bar en la Unión de la calle Rousseau y Carlos Crocker, el gallego Manolo le arrimó la séptima caña con pitangas cuando todos los parroquianos se volvieron para mirar a una mujer que penetraba en absoluto silencio y con total libertad pese al tugurio.
Felicia Morrigan sucumbió al embriagador ambiente de ese Bar sostenido en la realeza de una mugre antigua, tan Montevideana y pletórica de banderines de Peñarol, olor a orínes saliendo del único baño y una mesa de Casin donde dos tipos absolutamente contrahechos jugaban una partida.

__ Sírvame lo mismo y yo pago todo lo que el señor…
__García, Romeo García para servirle.
El aliento alcohólico del policía era más fuerte que el olor a su sangre vieja y más rancio que todo el lugar, Morrigan pensó en que estaba más que justificado el exilio de su otrora amante Henrich Funke, en esa ciudad detenida al borde del mismo infierno.

Media hora después entraban los dos al angosto corredor de apartamentos donde vivía el viejo hombre de la ley, cuando hicieron el amor fue para Romeo como si volvieran sus años mozos de los kilombos de la ciudad de Mercedes, para ella tan solo era el ritual de darle un poco de alegría a una de sus futuras víctimas.
No sintió asco cuando él le lamió los pechos dejándole una baba espesa y plena de efluvios exóticos, el alcohol mezclado con el tabaco llenó la habitación, ella se movió sentada sobre él y lo miró a los ojos. Un segundo antes de ser mordido salvajemente por la vampiro Gómez comprendió que los milagros tienen un precio.
Fue un chorro de sangre inagotable, ella saboreó, tomó y tragó todo lo que pudo, se convulsionó en un orgasmo abismal hasta proferir un gruñido ancestral propio de aquellos vampiros que pertenecen a las razas, a los clanes más antiguos.

Lorena se levantó exaltada del sofá, había estado mirando una película de Goddart sin mucho entusiasmo hasta que sintió una fuerte presencia en el aire.
__ “Vas a experimentar nuevos sentidos, vas a incrementar tu oído y olfato, vas a tener la vista de un Lobo y hasta su apariencia si así lo deseas, son algunos de los dones de esta condición de ser vampiros” __Le había dicho aquella lejana ocasión Henrich, mientras terminaba de vampirizarla.
Se quedó sentada mirando sin mirar a la televisión, hacía unos días Morrigan se le había escapado en el cementerio, Henrich le había pedido que la localizara pero extremando la precaución, luego el tema de los milicos que andaban demasiado cerca y el miedo de Paula la habían distraído de la única misión que Henrich le había encomendado.

__ “Felicia Morrigan es una antigua enemiga, es una vampiro natural, una antidiluviana, mucho más fuerte que yo inclusive, desde que me capturó en los campos nazis estoy detrás de ella pero siempre se me escapa, un detective de Boston me ha dicho que viajó al Uruguay, yo estoy en Barcelona, por el momento me es imposible alcanzarla, por favor localízala, no la pierdas de vista”. __Así terminó la conversación telefónica con Henrich, su creador y padre espiritual.

Juicio y castigo

Cuentos de Robots 2. Cap: 15: Sexo limpio

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Cuentos de Robots 2
Sexo limpio Cap: 15
Por: Darío Valle Risoto

Kimi le sonrió cuando él penetró a la bañera desnudo, o él creyó adivinar cierto gesto de satisfacción en la joven que lo enjabonó todo su cuerpo hasta la cabeza con absoluta ternura, le ardieron los ojos y ella lo enjuagó con la esponja, ambos rieron a carcajadas como dos niños que juegan en un patio de maravillosos sueños.

Supo Nick que el mundo había dado un salto hacia una adelanto que superaría toda la imaginación posible, el hombre había inventado a dios que creaba hombres pero el hombre si era de verdad ahora un creador, un artífice de algo que era indiscutiblemente mejor que el ser humano. Incapaces de enfermarse, de odiar o de destruir los bioandroides eran la perfección inventada por la más imperfecta de las criaturas.

¿Kimi era japonesa?
¿Kimi era una máquina?
¿Podría golpearla hasta partirle la cabeza y decir que se había caído?
¿Sería un asesinato?
__ En que piensas, preguntó ella mientras se secaba los pechos de aureolas oscuras y pezones erectos.
__ Perdóname, estoy cansado, no, no es por bañarme contigo, estoy cansado de sentir confusiones en torno a esto de ser un ser vivo de carne y hueso que ahora hizo el amor con una…
__ ¿Máquina?, Se que nos llaman así, pero no lo somos. __ Dijo bajando la cabeza con tristeza.

Le alcanzó ropa seca, ella comenzó a vestirse, era diminuta pero de formas perfectas, aún tenía el pelo húmedo y perfumado.
__ No sos una máquina: una máquina es un automóvil, una máquina es la procesadora de alimentos, una máquina es ese político que vive de la ignorancia de todos nosotros, una máquina es este mundo que sigue fabricando odio mientras millones mueren de hambre.
__ ¿Hambre? ¿Por qué el hambre si ahora hay mucho menos población para consumir alimentos, ha decrecido la natalidad? ¿Porque el hambre?
__ No soy un experto en geo política mi querida Kimi, pero creo que así se dominan mejor los países productores de alimento.
Kimi permaneció silenciosa…pensando. Se quedó limpiando el baño, Nick fue a la sala y encendió la vieja televisión, daban un concierto patético de un Argentino sobrevalorado por sus inmundas rimas sobre drogas y conservas de tomate.

Un débil zumbido provino desde el baño que se fue apaciguando y Nick de un salto fue a ver que pasaba. Encontró a Kimi en posición totalmente petrificada con las manos al costado y la mirada perdida en la lejanía como si estuviera ciega.
__ ¿Te pasa algo?

No contestaba como si acabara de sufrir un infarto. Pensó en llamar a la compañía pero una fuerte intuición le instaba a esperar. El zumbido provenía de su cuerpo y cuando trató de tocarla notó una leve carga eléctrica que la recorría.
Pensó en que ese podría ser el desperfecto que debía notificar y por lo tanto para eso estaba a prueba de su evaluación pero le resultaba por demás extraño, también le pareció suficientemente descabellada la idea de que por hacerle el amor bajo el agua la haya descompuesto, todo era un derroche de su imaginación.

La tomó en brazos, no pesaba demasiado aunque un poco más de lo que una chica de su aspecto y tamaño pesaría, la llevó al living, su cuerpo estaba aún bastante tieso cuando el zumbido comenzó a aumentar un poco y se apagó rápidamente.

Cuando abrió sus ojos Nick sintió que el alma le volvía al cuerpo.
__ ¡Donde estoy? __Preguntó mirando a su alrededor y al joven como si lo viera por primera vez.

Continuará.

Word of Jurasic Park: Mediocre continuación

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Word of Jurasic Park
Por: Darío Valle Risoto

Secuela de la ya clásica Jurasic Park del año 1993 y las dos secuelas que la continuaron pero por allí leí que esta pretende ser una continuación de la primera lo que de verdad no importa demasiado ya que la audiencia conoce perfectamente la historia de este parque de entretenimientos con dinosaurios traídos a la vida por obra de la ingeniería genética.

Esta película aborda exactamente los mismos temas de la trilogía anterior con muy pocas variantes y es más de lo mismo pero de ninguna manera significa que no sea entretenida que lo es más es casi un calco de la primera película con muy pocas variantes pero desde luego con mejor tratamiento de los efectos especiales aunque es lógico sostener que la primera de Jurasic park para la época tenía efectos muy adelantados para su tiempo.

En la película se narran los acontecimientos en un parque temático de dinosaurios vivos donde asisten más de veinte mil personas con una administradora bella e interesante, un experto en conducta animal sobretodo de los velociraptors los que siguen siendo las vedettes de las historias junto a desde luego el Tyranosaurus Rex. También hay niños y una muestra de lo que los humanos ambiciosos pueden llegar a ser con total de lucrar con el entretenimiento y las ganancias que puede producir el mutar dinosaurios hasta llegar a nuevas especies con una ferocidad letal.

Cómo se trata de una fantasía todo se puede admitir más la película apenas se salva del aburrimiento absoluto gracias a alguna pequeña secuencia más o menos original pero en síntesis es lo mismo de antes y realmente creo que no se pierde nada si no la ven nunca.

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Hoy cumplimos siete años de Los Muertevideanos

A nuestros estimados lectores:

El pasado 4 de Febrero este blog cumplió siete años, lo que es mucho tiempo si tomamos en cuenta que este sitio es un emprendimiento personal sin fines de lucro y por cierto que sin ningún sponsor.
Siete años en que he visto muy buenos blogs, varios mejores que este, ser abandonados o cerrados por sus autores, supongo que por falta de tiempo para postear o porque pensaron que habían cumplido sus ciclos.
Mi caso es diferente porque desde que aprendí a escribir me gusta hacerlo y la Internet ha sido mi herramienta apropiada ya que tampoco cuento con el capital para editar ni con los contactos apropiados.
Mi idea de conformar un blog donde compartir mis variados gustos así como mi ideología anarco-atea me significó grandes satisfacciones superando cualquier expectativa, nunca se me había ocurrido que tendría tantas visitas y que cosecharía pocos pero interesantes…

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Los Chantas al aire: Comunicación y lucha sindical

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Los chantas al aire: Comunicación y lucha sindical.
Por: Darío Valle Risoto
Técnico en comunicación social.

En el libre ejercicio de la libertad de prensa y por ende del derecho de expresar nuestras opiniones los comunicadores sociales podemos cometer diversos excesos pero creo que uno de los peores es dar “manija” a nuestras audiencias insultando la inteligencia de quienes están del otro lado, es decir: del anónimo público que nos consume.

No es raro y hasta predecible que con los años en el ejercicio de la comunicación cierta soberbia embargue a quienes ostentamos ese poder de difundir la información y las noticias, por lo tanto opino que nunca se debe perder la necesaria y hasta obligatoria condición de ser intermediarios de estas y de ninguna manera transformarnos en artífices o condicionadores casi exclusivos de las opiniones ajenas. Si bien la objetividad es imposible creo que debe ser un horizonte a perseguir si realmente nos sentimos profesionales y con la responsabilidad de quienes estamos al frente de algún medio de comunicación, ni hablar de si este cuenta con grandes cantidades de audiencias o de buen rating que es más o menos lo mismo.

Quiero así mismo expresar mi absoluto descontento con muchos comunicadores de estos tiempos tan particulares en el Uruguay donde quienes antes eran sumisos defensores del status quo, ahora se vuelven opositores del poder de turno. Nada mejor para el ejercicio de la comunicación que mantener una conducta independiente y sobretodo crítica frente al poder pero parece absurdo que elementos por siempre defensores del conservadurismo de derecha ahora nos pretendan dar lecciones de libertad, así mismo muestran claramente la piel del lobo cuando se trata de temas tan delicados como la llamada “seguridad” o la lucha sindical.

Los nuevos tiempos en comunicación han determinado que los humoristas se tornen en idiotas y los periodistas y/o locutores en humoristas y nada más patético que desde programas que son un alarde de vergüenza ajena se permitan adoctrinar sobre la “moral y buenas costumbres” defendiendo posturas donde parece que todos los pobres son delincuentes y todos los sindicalistas unos corporativistas corruptos.

La soberbia no es buena y si bien nadie se vuelve humilde de golpe creo que es bueno tratar de tener los diversos elementos de la realidad a mano tratando de darle al público la mayor cantidad de los mismos para que saquen sus propias conclusiones, sin embargo estamos ante comunicadores que parecen pretender ser la voz de la verdad y casi es imposible no escucharlos para quien suscribe sin sentirse insultado por tanta basura mediática.

Tratemos de ser claros y les voy a dar un ejemplo con el tema sindical. Los sindicatos son grupos de presión formulados para unir a los más explotados en pos de lograr obtener la mayor justicia social posible en su eterna lucha de clases contra el poder de quienes tienen la propiedad de los medios de producción y/o el poder económico. Cuando un reclamo obrero llega a su última instancia se produce un conflicto que puede terminar en paros, huelgas u ocupaciones de los lugares de trabajo y aquí surge casi indefectiblemente el problema que me lleva a escribir este artículo.
Cómo la mayoría de los medios de comunicación son empresas con fines de lucro que viven de la publicidad pagada por los mismos grupos que entran en estos conflictos del lado del poder, es innegable de que lado estarán aquellos comunicadores que dado el caso verán tambalear sus puestos de trabajo, pero no puedo creer que ni siquiera pretendan disimularlo, más no todo el público comprende porque están del lado de las patronales estos alcahuetes profesionales.

Un conflicto en instituciones tan complicadas como la salud, la educación y hasta el transporte genera por supuesto que problemas, sobretodo en la población más necesitada, el país prácticamente se detiene del lado del pobrerío y como buitres mediáticos los comunicadores dan manija haciendo del consecuente descontento una bandera cruel que casi nunca aporta elementos para la solución de estos problemas y se limita a anunciar que todo está mal y así estamos. Lo mismo pasa con el tema de la “seguridad”.

Hay dos comunicadores en los que me quiero detener específicamente: Uno es Ignacio Álvarez una especie de gran animador de kermes que tiene un programa mal llamado periodístico que sin embargo es un magazine donde se combinan diversas secciones de humor con las noticias formando una mezcolanza donde el chiste de tablado se combina con noticias policiales, sindicales y hasta biografías de famosos no sin la falta del chiste escatológico o el consecuente repaso de los lugares comunes más comunes que podríamos encontrar en el dial. Todo se Tinelisa hasta grados que se pueden comparar fácilmente con la letra del tango “Cambalache”: La Biblia y el calefón. No hay casi un solo programa donde Ignacio Álvarez no deslice alguna opinión en contra de algún conflicto sindical y me he llegado a preguntar como agentes del Pit-Cnt o líderes sindicales siguen prestándose a ser interrogados en un programa de la derecha más recalcitrante.

Otro caso es “Malos Pensamientos” que podría tener de nuestro lado mayor contemplación porque no pretende ser periodístico y trata a duras penas de ser un espacio de humor sobretodo sostenido por la curiosa y extraña tendencia moderna a reírnos de las carencias ajenas. Ya he analizado en otros artículos la forma de este programa y los escasos contenidos pero también me quiero detener en la casi cotidiana manija por el tema de la “seguridad” donde parece que hay un delincuente en cada esquina y según parece si lo metemos preso todavía lo tenemos que alimentar a un alto costo para todos.

A la ligera en este y el anterior programa se largan a la marchanta elementos claves y constitutivos absolutos de la vida en democracia que son los derechos de todos y no los de la clase dirigente, mucho menos de aquellos que están cómodamente sentados en un estudio de radio y luego se suben a sus automóviles para ir a vivir en sus barrios confortables. La libertad de opinión es un baluarte que todos debemos defender en este sistema que es imperfecto pero debe caminar hacia uno mejor y poco ayudan los atrevidos perfeccionistas y opinadotes baratos que nunca en su vida fueron obreros, sufrieron necesidades ni saben lo que es ser pobres.

Así mismo creo que la gente por suerte es mucho más inteligente de lo que ellos creen y la prueba está en que al leer los mensajes solidarios sobre sus discutibles formas de pensar casi siempre parecen escritos por las mismas personas o es que sencillamente los inventan.