Lars y una chica de verdad

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Lars y una chica de verdad
Por: Darío Valle Risoto

Esta película del 2007 de procedencia Canadiense – usamericana es una clara referencia de que por esos lares aún es posible encontrar un cine de buen nivel al mejor estilo del europeo que tanto significa a la hora de elevar el séptimo arte a sus más altos sitiales. Les hablo de un cine quizás de menos recursos económicos que hace hincapié en las relaciones humanas especialmente tratándose de gente común y corriente como usted o yo, nada de agentes del gobierno, superhéroes o secretos del Vaticano.

En principio les adelanto que esta película la baje de you tube así que por el momento es muy fácil acceder a ella y disfrutarla como estoy seguro lo harán. También es bueno saber por lo adelantado que es una historia muy original que necesita de nuestra especial atención, no es una película pasatista ni pochoclera como dicen mis hermanos argentinos sino todo lo contrario.

Cabe destacar la perfecta labor del protagonista, un actor como Ryan Goslin aparentemente recientemente descubierto por la exitosa: La La Land, que aún no he visto ni falta que me hace. A lo nuestro: la historia parece mínima y demente porque este muchacho de pueblo tan tímido y taciturno de la noche a la mañana les presenta a su hermano y cuñada a su nueva novia nada menos que una muñeca sexual que el sostiene es una chica extranjeras que no sabe hablar en inglés y debe permanecer en su silla de ruedas.

Vamos a comprender que probablemente esta idea parezca si bien original bastante estúpida pero dense un tiempo para ver la relación que poco a poco los habitantes del pueblo comienzan a tener con Lars y su particular novia así como el avance hacía acontecimientos inesperados de los que también tiene un rol importante la doctora interpretada por esa exquisita actriz: Patricia Clarkson.

Cabe reflexionar a lo largo de la película sobre las personas solitarias y que no siempre pueden afrontar su estado con la holgura de algunos y también por que no en aquellos que con perturbaciones mentales pueden llegar a convivir sin hacer daño ni hacérselo a los demás pero que necesitan de nuestra solidaridad para salir adelante. Por último les reto a verla sin que se les escape una sola lágrima y estoy casi seguro que van a perder.

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El realismo mágico y yo

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Por: Darío Valle Risoto

En algún momento del secundario, por supuesto que en clase de Literatura, abordamos el estilo denominado: “Realismo Mágico” y como muchas cosas en la vida, tardé un tiempo en procesar debidamente el asunto, solamente para darme cuenta de algo que de tan evidente se me había pasado de la vista como quién ve el bosque sin determinar los árboles.

Si bien este estilo artístico nace en Europa a mediados del siglo pasado como una manifestación donde lo irreal se mezcla con el mundo cotidiano es evidentemente en latino América que hace eclosión como todos lo conocemos de la mano de escritores como: Gabriel García Márquez y Mario Vargas Llosa entre otros. Jorge Luis Borges también ha sido relacionado con este estilo y por supuesto también Alejo Carpentier y algunos otros.

Básicamente esta forma se basa en una mezcla entre lo irreal y fantástico con lo real especialmente en la narración en torno a asuntos cotidianos, personas comunes y quizás hasta lugares fuera del tiempo y espacio como los razonamos habitualmente. Especialmente la racionalización del tiempo como elemento fácilmente adulterable forma parte de muchos relatos donde no se concibe como una línea sino más bien como un espiral o un remolino.

Bien, todo esto viene a que en un determinado momento de estos últimos años comencé a reparar en que toda mi vida y muy especialmente mi niñez estuvieron signadas por una percepción de la realidad dentro de este “realismo” que no admitía una lectura racional o mucho menos científica.

Lo primero indudablemente parte de mi relación con mi madre. Una mujer nacida en condiciones muy humildes en el campo profundo de las sierras de Minas y absolutamente supersticiosa, que aceptaba dentro de su mundo la magia y “la brujería” según la denominaba mi padre, como parte indisoluble de su sino cotidiano y por ende de nuestro pequeño entorno familiar.

No había división posible entre lo cotidiano y las fuerzas ocultas de un pensamiento mágico que a mi madre ocupaba en todo su ser, al punto de que mi niñez estuvo regularmente asociada a las visitas a las curanderas o “Brujas” según mi padre, a las que mi madre acudía para intentar curarme del asma y también para encontrar una forma de someter a su marido a su idea de lo que debería ser nuestro hogar. No es necesario aclarar que en ninguno de los dos casos tuvo suerte; ni me curé del asma que padezco hasta ahora ni tampoco pudo con la parsimoniosa pasividad de mi padre para con sus ilusiones de mujer manipuladora.

Más allá de eso todo parecía ser una especie un juego mágico donde no faltó una tía macumbera medio hermana suya que una vez le hizo “un trabajo” que casi la mata o los extraños poderes de mi padre que con solo poner sus manos sobre la frente de mi madre parecía curarle sus recurrentes dolores de cabeza. Tampoco puedo olvidar sus historias de las sierras de Minas donde se crió en un rancho de terrón junto a sus abuelos maternos, de los remedios caseros como orinar en unos papeles de estraza y colocarlos sobre el estómago en caso de dolor de panza cuando mi madre era chica, o la abuela que cortaba la tormenta con una cuchilla mirando al cielo y recitando unos versos cristianos a la virgen o a quien sabe quien.

Así que lento fui en darme cuenta que este asunto del realismo mágico es parte de mi vida por más racional que sea como adulto y no crea ni en monstruos ni en fantasmas y mucho menos en dios o las hadas; aún así este asunto debe competerme ya que fui criado en medio de este mundo donde lo científico no era la única forma de decodificar la realidad porque todo admitía una lectura donde fuerzas indescifrables obraban para nuestro bien o para nuestro mal.

Me llevó muchísimos años cambiar a mi madre de esta percepción donde lo imaginario era tan potente como lo evidente, lamentablemente le abatí varios dioses y con ello quizás le eliminé parte de su esperanza a por cambiar su vida, una vida que buscó para escapar de sus penurias entrar en un mundo donde era mucho más fácil imaginarse mejor que conseguirlo. Por otro lado mi padre era inmensamente racional y aunque con las mismas carencias educativas que ella quizás por ser eminentemente Montevideano y por ende un hombre de ciudad, era mucho más racional y absolutamente escéptico a todo lo que mi vieja apostaba de cuerpo y alma.

__ No hay nada. __Fue su respuesta cuando muy niño le pregunté acerca de que pasaba cuando uno se moría, mi padre siempre me decía que no existía nada, que era como dormirse para siempre, el olvido y el vacío más absoluto nos esperaba a todos luego del último suspiro. Por otro lado mi madre deambulaba entre una suerte de cristianismo muy sui generis y el mencionado mundo mágico de curanderas, videntes y tarotistas varias.

Muertos mis padres todavía me siguen enseñando desde mi memoria, para bien o para mal debo agradecerles una niñez que si bien tuvo muchas carencias materiales no fue para nada aburrida.

Y quizás aquel “realismo mágico” me haya nutrido para ser este escritor de pacotilla que elabora mundos de vampiros, ciudades de nueva Inglaterra, robots y alguno que otro cuento sobre lo extraño de lo cotidiano.

Anónima pasajera

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Anónima Pasajera
Por: Darío Valle Risoto

Que mira su belleza en el paisaje
Que buscan sus ojos tristes
Y mi memoria se resiste
A solamente olvidarla.
Una niña en el andén
Esperando quizás al mundo,
Al príncipe vagabundo,
Al mago de sus sueños
Y en sus blancas manos empeño
Toda mi ilusión, lo asumo.

Yo un anónimo pasajero
Sentado a pocos tramos
Ahora se que la amo
Solamente por su dulce espera
Que tuvo un amor y no vino
Que se quedó ilusionada
Cuantas historias que pienso
Y todas no valen nada.

No es una niña es una estrella
Es la gran protagonista
De todas las historias de amor
Allí ella en su fulgor
Esperando al afortunado
Hombre de blanco corcel
Y yo solamente la miro
Sintiéndome acobardado.

Hasta que se me acercó
A vos te espero me dijo
Soy la musa de tus poemas
Las mujeres de tus cuentos
Las fotos que con desvelo
Guardas en tus archivos
Yo soy todas, mi querido
Pero tampoco soy ninguna

Me bajaré contigo lo sabes
Cuando lo termines todo
Cuando el fin cierre las puertas
…de la última estación.

Ai Shinozaki: Con buena salud

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Ai Sninozaki

Por: Darío Valle Risoto

Despedimos el domingo con nuevas fotografías de esta pop idol japonesa que indudablemente es una de las más famosas de las islas orientales y del resto de Asia.  Estoy realmente complacido de volver a postear nuevamente después de una terrible gripe que me tuvo muy mal sobretodo el fin de semana pasado al punto de que tuve que llamar al médico de urgencias y tras un tratamiento con antibióticos estoy más o menos bien más no del todo funcional.

Lo que más me preocupó de ello fue un tremendo estado depresivo en que me vi cayendo con muy malos síntomas para quien se cree un ser racional y lógico y sin embargo la realidad me abatió sin misericordia, será cuestión de volver a mi doctora de cabecera para ver como le hacemos.

No suelo ser amante de compartir muchas cosas personales pero en este caso creo importante reivindicar a aquellos amigos que nos vienen a traer remedios y se quedan a nuestro lado, nos llaman y se preocupan por nosotros y eso cuando vivimos solos es doblemente valorable, Muchas gracias.

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Después del Rave (Cuento)

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Después del Rave
Por: Darío Valle Risoto

Un montón de pibas se arremolinaron alrededor del tipo no bien bajó de su pedestal, allí casi en el medio de la pista de baile donde supuestamente desplegaba toda su sapiencia en eso de ser “D-Jay”. Cuando se acerco y lo vio más detenidamente se convenció de que realmente el tal “Corb X” era otro imbécil.

Cristina llegó con dos destornilladores, arrimó uno de los vasos largos a su cara y le preguntó si le eran tan interesantes ese tipo de eventos, le volvió a decir por milésima vez que lo habían contratado para sacar las fotos por lo que su opinión era un todo innecesario.
__ Tú cara de asco al mirar al tipo es elocuente.
__MI estómago siempre se adelanta a mi educación, lo lamento, ese tipo de… personas me producen cólicos.

El tipo era un negro alto de Nueva York, o al menos eso creía la gente, tenía enormes y frondosos dread locks, lentes de colores y la barba teñida de violeta. De la ropa mejor ni hablar.
__ ¿Sacaste buenas tomas?
__ Si como dos mil fotos, mañana voy a tener un día muy complicado eligiendo las mejores porque el lunes de mañana quieren treinta fotos para recordar este evento de mierda.
__ ¿No te gusta la música electrónica?
__ Me gusta, de verdad que si, no te rías querida, es que prefiero escucharla tirado en el sofá con mis auriculares y no evitando pisar a gente caída por exceso de drogas en un galpón infame iluminado como si fuera una película de Batman de los sesenta.

Una muchacha sacó un pecho fuera de su remera para que el tipo se lo firme, seguro que iba a tener que elegir con cuales y cuantas se iba a la cama, los chicos también estaba seguro, muchos de ellos querían dormir con esa especie de mandril electrónico.
Horacio llegó con su impecable traje negro y con malas noticias.
__ Quiere conocerte Daniel, le dijimos que Daniel Korn estaba sacando las fotos del evento y dice que te admira.
__ Estoy cansado.
__ ¡No me hagas esto!, Nos costó 14 mil dólares traernos a esta estrella y no podemos dejarlo así nomás con uno de tus desaires.
__ De “mis” desaires, explícate por favor.
El rostro afeminado de Horacio cambió de pálido a verde pero bien pudo ser la luz ambiente que aunque el evento había terminado hacía de las suyas.

Daniel era un convencido de que siempre juzgaba mal a la gente y por lo tanto no iba a ser la primera vez en que al conocer a alguna persona cambiara su imagen de esta para algo mejor, desafortunadamente el tal DJ Corb era un verdadero imbecil.
__ ¡Tus fotos son alucinantes men! ¿Cómo le haces?
__ Miro por el objetivo y apreto el botoncito, lo demás es suerte.
__ ¿Quieres que te firme una fotografía?, quedan algunas en mi limo.
__ No te preocupes, creo que esas chicas están a punto de volver a gritarte para llamar tu atención, ve con ellas antes que las recojan sus padres.

Media hora después su bolso de fotografía descansaba a su costado en un bar de la calle dieciocho de julio, Cristina se tomaba la cabeza con ambas manos.
__ Las azules no estaban mal hasta que tomé de las Pinuts, esas me derribaron el cerebro.
__ Suponiendo que aún lo tengas.
__ No te hagas el vivo.
__ El éxtasis es una mierda, deberías escuchar a tu pastor.
__ Ahora me vas a aconsejar que no me drogue…ya no te aguanto.
__ Por mi haz lo que quieras, sos una mujer grande, adulta, casi vieja, así que estás en pleno derecho de destruirte como te plazca, solamente me jode cuando venís de bajón y lloras y me volves a decir lo que siempre me decís.

El mozo trajo dos cocacolas heladas, un limón y hielo, era elocuente que esta pareja había pasado una noche pesada.
__ ¿Queres que vaya a tu casa?
__ Tengo que seleccionar las fotos, si me dejas trabajar vení, si te vas a poner cachonda mejor yo paso de noche a eso de las nueve.
Cristina sacó un espejito de su cartera y comenzó a inspeccionar sus arrugas en torno a sus ojos azules.
Guardó el espejo, puso la cabeza entre sus brazos sobre la mesa y comenzó a llorar. Daniel le acarició el cabello corto y negro, tenía una mancha violeta de tinta en el cuello, seguro de algún roce durante la noche.
__ ¿Y ahora?
__ Tengo treinta y cuatro años, treinta y cuatro. ¿Te imaginas?
__ Puedo imaginármelo, ¿A dónde vamos con esto?

Ella comenzó a hablar desde el refugio de su cabeza entre los brazos, le dijo que lo quería y otras cosas, algunos en el bar comenzaron a mirar a la pareja, Daniel exprimió limón en la coca de la chica y con el dedo índice hizo que levantara la cara para beber, el maquillaje se le había corrido.
__ Ya se de sobra que me querés y hasta podría asegurar que es amor lo que sentís por mi, pero eso no resuelve nada.
__ Claro que te amo pelotudo.
__ Y yo te quiero mucho también, aunque eso de te amo me suena medio marica, pero si te hace sentir mejor yo te amo, aunque ambos sabemos que los dos somos gente que mejor dejarla sola o al menos no acompañada mucho tiempo.
__ Pero si nos conocemos hace como diez años.
__ Salimos, nos acostamos, somos de buena química, pero vuelvo a decirte lo mismo de siempre Cristina, yo no te convengo al menos no por mucho tiempo.
__ Y pensar que DJ Corb me invitó a su hotel esta noche.
__ ¿Ese negro ridículo?
__ ¿Ahora sos racista?
__ Solamente en lo estético y quizás también con cierto toque surrealista, creo que el racismo es necesario al menos para no soportar estos avivados que se nutren del pensamiento tolerante para ganar fama.
__ ¿Te parece?
__ Es un idiota, pasó dos horas pinchando mierdas, haciendo ruidos raros con ese vinilo de porquería y todos lo llaman “genio”.
__ Y cobró catorce mil dólares.
__ No me sorprende nada, si yo por las fotos cobrara poco no me contrataban tampoco, todo esto que nos rodea es una sarta de artificios, pura basura. ¿Sabes que me gusta de vos Cristina?, Por sobre todas las cosas.
__ Soy toda oídos.
___Que sos una mina del Cerro, puro barrio y te importa un carajo que se note.

En ese momento Cristina pensó en que era lo más lindo que Daniel le había dicho nunca.

FIN